|
Трехмерный стих на плоскости листа, Ну что бродяги спляшем напоследок? Веселый роджер прокричал с креста "На абордаж!", в предчуствии ответа. Чернила-кровь, пятнадцать долгих зим На сундуки умершего прозренья, В остатке тень его и черт бы с ним Не глядя ставь над днями ударенья. Дожди прочтут унылый приговор На сорок дней испорченное небо, Стреляет жизнь секундами в упор Мишень-мечта заманчиво нелепа. Календари и перепутье дат Развилка, Ave тот кто после будет, Диагноз жизнь и точек зренья пат Нас Тот кто на кресте потом рассудит. |
| Предыдущая | Следующая |